J'avais à peine 18 ans, je venais d'entrer dans la vie active. Tel un voyageur qui part de bon matin, j'ai voulu découvrir Paris. J'y ai vu des merveilles architecturales, des espaces verts et un fleuve magnifique. Mais ce jour-là, pour la première fois, j'ai compris que l'on pouvait être seul dans une cité grouillant de monde. Je venais de découvrir la solitude.

Depuis, quelles que soient les villes où j'ai vécu, dans leurs chaos peuplés de spectres et de rues, j'ai croisé des âmes blessées. J'ai vu ces mêmes regards, pensifs, le front baissé. J'ai rencontré ces solitudes en quête de chemin et qui parfois, se perdent en route.

J'ai rencontré la photographie en 1978. Les images de ces vies brisées ont fini par frayer leur chemin jusqu’au cœur, mais c'est un sanglot qui a jailli. Un sanglot dans lequel l'envie d'y croire peut se noyer. La perte de reconnaissance et de dignité ouvre une blessure et vient briser le rêve d'une égalité et d'une fraternité, écho lointain tapi dans le labyrinthe de nos mémoires. Certains ont pu traverser ces déserts et transformer leur vie sans sombrer, d'autres se couchent et laissent passer la vie sans rien espérer.

Combien de fois j'ai vu sur cette place, après une nuit courte et fraîche à la Grande Ourse, passer une silhouette chargée d'un matelas sur le dos. J'ai souvent entendu les pas sourds de ces ombres matinales sur le bitume. J'ai vu aussi cet homme aux yeux remplis de silences et d'étoiles, songeur devant la beauté et l'immensité de la mer. Combien d'âmes, seules dans leurs profondeurs obscures, cherchent à rompre les nœuds de la ville dans l'espoir d'un miracle ?

Quand vient l'hiver de la vie, quand vous ont quitté vos rêves et vos luttes, et que vous passez en silence comme une ombre, quand la solitude fait du mystère des arbres et de leurs branches noires votre famille, la puissance d'un sourire, la délicatesse d'un mot doux, ravivent l'espoir et la flamme qui ne peut ou ne veut s'éteindre.